«Культурный слой»: Рыжие стихи Гали Муратовой

В лентах социальных сетей нескончаемым потоком ежедневно выливаются на меня десятки новых песен, лучшие рекламные макеты со всех уголков мира, крупицы восточной мудрости, короткие уроки английского, главные мировые новости и ещё много чего. Читать всю ленту пристально – верный способ быстро сойти с ума. Цепляешься взглядом за самое интересное и читаешь по настроению. Так несколько раз натыкался на стихи, процитированные кем-то из сообщества «Рыжий затылок». В нём публиковались, да и публикуются по сей день стихи Гали Муратовой.

- Писать стихи для тебя – работа, или всё выходит просто, само по себе?

- Для меня стихи – это выброс энергии. Когда очень плохо или хорошо, или негодовательно – сажусь и... Такое, знаете, состояние: запыхаешься, строчишь – строчишь, а потом родилось стихочувство – и легче. В общем, само по себе. А работа? Стихи не могут быть работой. Тогда это не стихи. И, вообще, ничто.

- Когда начала писать стихи, и сколько времени потом прошло до того, как ты их первый раз кому-то показала?

- Начала давно. В классе третьем, наверное. Даже сборник свой изготовила, пока простудой болела. Помню, обложка была такая – картинка с набора цветной бумаги. Так и осталось название у сборника «Цветная бумага». Сейчас думаю – вообще, креативно.

Долго не показывала никому. Даже если и писала в анкетах школьных подруг свои стихи, не говорила, что мои. А потом подружкам стала давать читать, но это уже классе в 9–10. Особенно, если про них писала. Плакали девоньки, растроганные. Маме показывала пару раз, она к этому серьёзно не отнеслась. Да и у меня было ощущение: «Пишет каждый в 19 лет». А потом учительница по русскому языку Ольга Николаевна сказала: «Хочешь изменить себя – пиши «в стол», хочешь изменить мир – пиши в мир». Ну, и стала я их в интернет выкладывать.

- Тебе интересны только малые формы? Не задумывалась о создании более объёмного произведения?

- Задумывалась, но на то надо время и влюблённость, я когда влюбляюсь, сутками могу писать, а пока и с тем, и с другим не вяжется. Сюжеты в голове плавают всякие, но вот на поверхность полноценно ни один пока не всплыл. Жду. А ещё машинку хочу старинную печатную. Вот, думаю, куплю такую и обязательно поэму напишу. Хочется, чтобы клавиши щёлкали.

- Твой любимый поэт или поэтесса?

- Да у всех есть, чему поучиться, чего нахлебаться. Больше всех Альку Кудряшову, наверное, люблю, и Бродского. Цветаева, Ахматова, Друнина. Ес Соя ещё. Самое любимое – Алькино «Не бойся, милый».

- Ты когда-нибудь издавала своё на бумаге?

- В 2009 году на фестивале Дальневосточной лиги КВН познакомилась я с мальчиком из Уссурийска и пропала. Полгода мучилась и решила признаться в любви человеку. Поскольку фигурой он был популярной, способ нужен был изощрённый. Собрала я все стихи, которые я за полгода про него писала, листы из дневника, и поволокла в редакцию на печать. Издали мне 2 экземпляра книжки «Хулиган приморский, краснощёкий». Не больше 100 страниц с иллюстрациями. Спасибо редакторам и корректорам. Болели за меня всей душой. Когда книжку забирала – желали удачи. 8 октября 2009 года я её подарила ему на День рождения. Переписывались в течение года, он переехал в Москву. Там женился, и связь сошла на нет. Связь сошла, а «Хулиган приморский, краснощёкий» остался. И поступок этот друзья до сих пор приписывают к самым сумасшедшим поступкам в моей жизни. Особенно если учесть то, что до момента вручения книжки мы не общались.

- Твои стихи когда-нибудь накладывались на мелодию?

- Накладывались. Только я не слышала никогда. Пишет мне «ВКонтакте», например, некая Олеся Писаренко: «Привет! Я сейчас села и неожиданно написала музыку на последние ваши стихи. За 5 минут. Удивительно точно отразили мои мысли на эту тему. И вот уже раз 20 спела». Она из Питера. И ещё пару таких сообщений было от других людей. Из разряда «а я Ваши стихи на музыку положил(а)».

- Чем дальше от XIX века, тем меньше молодых людей пробуют себя в стихах. Как на твоё творчество реагировали и реагируют сверстники? С усмешкой? С уважением?

- Сверстники нормально реагируют. Положительно. Бывает, незнакомые совершенно люди пишут: «Галина, спасибо вам за ваши стихи». Приятно до жути. У меня даже сердце в такие моменты замирает, как в самолёте во время взлёта. Некоторые, наверное, считают, что я сумасшедшая. Однажды одна знакомая мне сказала, что стихи только шизофреники могут писать. Ну да бог с этим. Я думаю, даже если пара человек находит в них что-то для себя, значит, всё не зря.

- Бывают ли в жизни встречи с другими поэтами?

- Нет, не бывает. Знаю пару человек, которые пишут в Чите, но на квартирники не попадала, лично на эту тему не общалась. Хотя хотелось бы. В институте активнее это было. Там единомышленники-поэты были. С течением времени как-то растеряла я их.

- Сколько примерно стихов ты уже написала? Как считаешь сама, сколько из них по-настоящему хороших?

- О-хо-хо... Написала много. Кто ж их считает? Каждые слёзы – новый, каждая радость – новый, каждая чудесная встреча – новый. Хороших… не знаю. Не бывает плохих или хороших стихов, бывают понятые и непонятые, или те, которые вам нравятся или не нравятся. У каждого есть право на стихи. Просто кто-то находит точки внутри себя, которые совпадают с точками других людей, и стихами давит на них, заставляя чувствовать, испытывать. А кто-то не находит и пишет «в себя». Вот это чудо, когда останавливает незнакомый человек, и говорит: «Я вот ваши стихи почитала, всю ночь плакала – это же про меня!»

- Приведи, пожалуйста, несколько любимых.

- С любимыми проблема. Я иногда их все люблю, иногда все ненавижу. Они же все мои дети. А детей самых любимых не бывает.

***

В этом городе птицы распеваются к августу только,

В этом городе нет ни метро, ни приличной реки,

В этом городе стыдно и страшно, и даже немножечко больно.

В этом городе вроде нормальные есть, но они чудаки.

В этом городе места немного, но времени много,

В этом городе холодно так, что дышать тяжело,

В этом городе то, что шикарно, бывает убого,

Ну, а то, что убого, шикарным бывает назло.

В этом городе не ступала нога человека,

В этом городе пишут законы, чтоб их нарушать...

В этом городе каждый немножко здоровый, немножко калека...

В этом городе модно хотеть из него уезжать...

В этом городе молодость – это порок, и скрываются чувства,

В этом городе максимум часто равен нулю...

В этом городе даже в толпе удивительно пусто...

Ну, а я всё равно этот город безумно люблю.

***

Не ревнуй его, девочка, он никогда не будет твоим, он только свой, только собственный, неприручаемый...

Будет казаться то очень хорошим, а то плохим... не дрессированный, совершенно не обучаемый...

Можешь сидеть у окна, проглядеть все глаза, ждать его, звать его, писать ему сообщения.

Можешь порхать над ним, виться, как стрекоза, чувствовать ревность, желание, нежность – мучения...

Просто ничей. Ни её, ни твой и ни мой... Сам по себе... Он до жуткого одинокий...

Ему б тепла, ему б просто уют и покой... чая горячего... да растереть ему ноги...

***

Грязно-голубое утро... Пижамная фланелевая мягкость.

Я во сне сегодня была мудрой... Утром же – ходячая невнятность.

Сашка, я опять делюсь с тобою тем, чем уж столетье не делилась...

Тайны я, конечно, не открою... Нет, не бойся, вовсе не влюбилась!

Знаешь, Сашка, у него ресницы... Знаешь, Сашка, у меня сомнения...

Он ещё не стал мне ночью сниться, в гости не приходит без зазрения.

Он неправильный, он хам, оболтус, грубый.

Держится надменным и решительным.

Знаешь, Сашка, у него есть губы...

Почему-то это удивительно...

Просыпаюсь – телефон в руке зажат!

Сколько лет назад такое было?

Я вернулась мысленно назад,

В дни, когда я не жила – любила...

И отмахиваюсь всем своим нутром

От мучений и от приключений...

Закрываю на замки свой дом,

Пью таблетки – у меня лечение...

И, горячая, пылаю... Что со мной?!

Воском бы на стол мне не излиться...

Может, возраст у меня такой?

Может, Сашка, у него ресницы....

***

У каждой в жизни должен быть свой Саша,

Свой Костя и Серёжа тоже должен.

Свой Влад, свой Миша, Коля и Аркаша.

Умён, приветлив и отлично сложен...

У каждой в жизни должен быть Виталя,

Который бесит, «моросит», тревожит,

И даже Ваня должен быть в сандалиях,

Андрюша ласковый быть рядом тоже может.

У каждой в жизни должен быть свой Стас,

Свой Яша, Гриша и Егор разболтанный...

Валера, что меняется раз в час,

И Женька, такой чуткий, такой собранный.

У каждой в жизни должен быть свой ОН...,

Чьи фотографии – заставкой в телефоне,

ОДИН! ЕДИНСТВЕННЫЙ ТАКОЙ НА МИЛЛИОН!

И чтоб других и не было на фоне...

У каждой... должен быть... без правил, без помех...

Лишь у меня не так всё, как у всех.

Познакомиться ближе со стихами Гали Муратовой можно на сайте stihi.ru.

Фото из архива Галины Муратовой