Журналисту Юлии Болтаевской приходилось задавать тысячи вопросов, писать сотни статей, но самой сидеть перед диктофоном и отвечать на вопросы другого журналиста довелось впервые. Да и встреча наша состоялась не с журналистом «Забайкальского рабочего», а с молодой поэтессой Юлией Болтаевской, внутренний мир которой приоткрывается в опубликованных ниже стихах.
Первые предпосылки к написанию стихов проявлялись ещё в детстве. Иначе и быть не могло. Училась читать на сказках Пушкина, мама пела песни перед сном, бабушка читала стишки.
Года в 4 начала складывать первые рифмы, песенки, рисовать сказки в тетрадках. Когда научилась писать, стала записывать — в основном, это были сказки и песенки.
Как-то неожиданно проснулась утром, села и написала стихотворение. Мне было 15 лет. После этого пошло само собой.
В 15 же лет появилась и первая публикация в газете. В «Эффекте» разместили отрывок моего стихотворения о родном крае.
Я родом из Сретенского района, село Дунаево. Природа моего села и книги были моими воспитателями. Забайкальская природа была для меня первым источником вдохновения. Первые стихи были именно о природе, в которой виделось что-то сказочное.
Считаю себя патриотом родного края. Не рвусь куда-нибудь уехать. Здесь можно себя реализовать, даже в плане литературы, особенно с появлением литературного клуба.
Осень - моё любимое время года, моё вдохновение. Её образ присутствует во многих моих стихах. Тяжелое эмоциональное состояние, которое многих посещает осенью, у меня бывает весной.
Меня окружают творческие люди. Среди журналистов много людей, которые пишут стихи, сочиняют музыку.
Я сочиняю песни, но не могу записать музыку, сыграть её, потому что нет музыкального образования, о чём я немного жалею. Бывает, что я пишу именно песенные тексты, но под музыку они ещё не звучали, хотя, возможно, скоро это осуществится.
Двое моих знакомых написали музыку на два моих текста. Правда, мои представления о тексте не совпали с представлениями того человека, который написал музыку. Но его версия мне понравилась больше своей.
У меня есть большие, объёмные стихи, но на поэму замахнуться не рискую. Пока нет единого цикла. Мои стихи складываются в калейдоскоп впечатлений, эмоций о родине, её истории, о природе, о любви. Единой нитью через всё это проходит только поиск прекрасного в нашем мире.
Всё лучшее, что я написала за последние годы, собрано в книге «Я придумаю мир...». Выпустить книгу было моей мечтой ещё с юности. Работа над ней шла примерно полгода. Это моя первая книга, которая вышла всего несколько дней назад. Подборку стихов делала я, а до ума книгу довели коллеги по Русскому литературному клубу. Всё тот же образ осени присутствует и во многих стихах этой книги, и он же отразился на обложке.
Я люблю классическую литературу. Особой любви к современной литературе в себе не нахожу, может быть, я до неё просто не доросла. Люблю Пастернака, как прозаика и поэта. Сейчас читаю Виктора Гюго.
Телевизор я практически не смотрю. Фильмы - на компьютере, а новости узнаю по долгу службы. Сейчас я редактор общественно-политического отдела.
Журналистика — это моя реальная жизнь, даже не профессия, а образ жизни. А литература — это мой внутренний мир.
Читать поэзию Юлии Болтаевской
***
Я принимаю вызов твой, эпоха,
О будущем крича в стихах навзрыд!
И все больней от выдоха до вдоха
В моей груди стучит, стучит, стучит…
Историю, увы, вершат не пешки,
Притом держась у пешек на плечах.
Так что же, короли, судьбы насмешка
Блеснёт в высокоявленных очах
И не на том – ещё на этом свете.
Но а пока – такие времена…
Пусть наша жизнь – полемика в газете,
Без счету годы, раны, имена.
Мне все равно – я вызов принимаю.
Пускай на сетке в четырех стенах
Я буду петь и плакать, умирая,
Слова пытаясь сохранить на простынях.
Пускай потом увижу только нити,
Сплетённые в сплошное полотно,
Когда до солнца знойного в зените
С моей судьбою будет решено,
Пока на поле травы молча стынут,
И утро, словно мечется в огне…
Стрелять – я точно знаю, - будут в спину.
И что с того? Да разве только мне?
Рассудят нас, наверное, потомки:
Когда-нибудь, тоскуя о былом,
Достанет кто-то томик с книжной полки
О времени безумном и слепом.
И, чем страшней и горше будет время,
Тем с большей жаждою и страстью
Прочтёт о нём младое поколение,
Познавшее без нас, быть может, счастье.
Вчера наступило лето
Вчера наступило лето.
Представьте – окно распахнуло,
Разбросало бушующим ветром
Листы из газеты,
В каждый угол осенней комнаты заглянуло.
Оно ворвалось так нежданно,
Что я не успел опомниться,
Не сказал, как оно желанно,
Как наскучило с осенью ссориться…
Лето влетело вихрем –
Шторы от выдоха взмыли,
Все предметы волною атласной накрыли,
И стало вновь так тихо,
Словно здесь никогда не жили...
Я прошелся по комнате –
Легче дышится,
Не осталось в углах листвы прошлогодней.
Разве скорбная осень ушла сегодня,
Раз мне больше о ней не пишется?
Вы знаете – я начинаю жить!
Прежде думал – уже едва ли
Вырвусь из танца сентябрьской печали
И буду по комнате с летом кружить,
На все вокруг улыбки роняя,
Словно их с губ остывших
Легким выдохом сдуло…
Так у цветов поникших случалось это –
Лепестки неожиданно всколыхнуло,
И цветы осознали –
Вчера наступило лето.
Представьте – окно распахнуло!
Линия жизни
На линии жизни много колец и петель –
Меня можно долго испытывать на прочность.
Я мало живу, но уже было столько потерь.
Не ясно одно – к чему такая срочность.
Насыпана каждому в чашу горстка золы,
Чтоб путь до покоя не показался мёдом.
Вот так и качусь опять со своей скалы,
С которой мечтаю хоть раз последить за восходом.
Как быть? Все пропало! Цепляться за пики камней,
Опять резать бледную кожу и тонкие вены –
Падения делают руки и душу сильней.
Всегда впереди вырастают преградами стены.
Мы так одиноки в своей ежечасной борьбе –
То нас предадут, то мы предадим ненароком,
И можно в часы тишины говорить о судьбе,
О боли и счастье своем откровенно лишь с Богом.
Но это прекрасно! Не время заканчивать путь:
Нам, как кораблям, тоже дуют попутные ветры,
И радость порой разрывает стесненную грудь.
Так что эти кольца на линии жизни и петли?!
***
Я смирилась с зимним небом в разгаре лета
И почти простила судьбу за одиночество.
Мне спокойно стало в сумерках петь без света
И не ждать, что когда-то ночь холодная кончится.
Я жизнь полюбила со всеми ее невзгодами,
Научилась пробовать горечь, лица не морща.
Привыкла минуты с книгой считать свободою
И вообще принимать этот мир непонятный проще.
Распахнула ладони и все в небеса отпустила,
С чем когда-то боялась до боли расстаться навеки.
Обнаружила ключ, из которого черпала силы,
Не искала созвучной струны ни в одном человеке.
Я бы так и жила – не томилась горячею жаждой,
Проводила дни в привычном холоде комнат.
Так какими ветрами тебя принесло однажды?
Да не важно…
Но «рай» внутри меня перевернут…
***
Тебе не понять, что разной бывает боль,
И мне легко испытывать такую:
Вот ты удаляешься от меня с другой,
А я спокойна, хотя непомерно тоскую.
Помнится ночь – в руке зажатый крест.
Поверь – мне никогда не бывало так страшно.
Но я смогла отмолить тебя у небес,
А, значит, все остальное уже не важно…
Ветер
Ничего мне не жаль на свете,
Если Господу так угодно…
Пусть я - вольный, крылатый ветер,
Беспокойный, зато свободный.
Да, другие горят, как звезды,
Озаряя в ночи дорогу.
Мне таким становиться поздно –
Все испито мной понемногу.
Целый мир превращаю в хаос,
Будоража умы и души.
Полечу – если здесь останусь,
Вряд ли стану кому-то нужным.
Ни к чему мне бояться бури –
Я же сам приложил к ней руку:
Корабли на Восток свернули,
Поплывут по слепому кругу,
А вернуться – никто не встретит.
Как и я, все они безродны.
Ну и что? Я – холодный ветер,
Одинокий, зато свободный.