Исповедь любовницы

От редакции: для проекта "Инь-Ян" мы попросили разных мужчин и женщин, живущих в нашем городе, написать исповеди. Про них самих, про отношения - которые так редко бывают идеальными, про жизнь - которая штука сложная.

Я — любовница. Пью дистиллированную боль маленькими глотками и залпом.

Полюбила его сразу, как только увидела, потому что уже представляла, какой он есть, и всё сложилось. Образ в голове совпал с реальным. Мы так много разговаривали поначалу, сейчас, когда мне кажется, что мы стали меньше общаться, я перечитываю скинутые себе на почту ICQ-шные логи. Я раньше всё время так делала, потому что ждала, что всё закончится, и ничего не останется. Перечитываю и удивляюсь, как в этой часто бессмысленной болтовне я всё крепче и крепче привязывалась, всё глубже и глубже в него погружалась.

Когда я узнала, что он женат, я не испытывала вины — мне было не за что. Между нами были только разговоры. Я даже почувствовала нежность к его семье, заботиться захотелось обо всех, кто ему дорог. Как-то у себя в голове странно разделяя его с родными. Это так и осталось во мне — по умолчанию, не издевательство и не цинизм. Но у меня нет права проявлять о его семье заботу, от родителей я вовсе изолирована.

У меня нет прав ни на что. Это не значит, что я не требую. Я требую к себе внимания, требую быть честным, требую выполнять обещанное. Но всё это воспринимается, как истерики, потому что да, у меня нет права требовать. Потому что в выделенный мне час он не хочет видеть слёзы.

Я хочу быть для него лучше всех. Поэтому любое его одобрение посторонних женщин — коллег, друзей, любое указание на их таланты и возможности — как правило, ненамеренные, бьют по мне наотмашь. Даже мелочи — как камень сглотнуть. И я их глотаю, корчась от боли.

Я знаю, что он лучше всех. Он умный и талантливый. Отменное чувство юмора. Я люблю появляться с ним где бы то ни было, я стремлюсь к тому, чтобы он выглядел с иголочки, чтобы на него оборачивались, чтобы им восхищались, чтобы все видели, какой рядом со мной мужчина! Но мне будто заливают расплавленное железо в глотку, когда с ним начинают кокетничать.

Он лучший любовник. Я в подробностях помню наш первый раз — горячий и какой-то бредовый. И свой утренний липкий страх, что всему конец — нашим встречам, разговорам, совместным проектам. И до сих пор после секса — я оголённый нерв: «Лишь бы не замолчал, только бы не пожалел об этом».

Чем дальше, тем сильнее я его люблю. Но самый длинный счастливый день заканчивается. Я засыпаю под мультики, так я быстрее перестаю рыдать. Его дома ждут, и меня ждут — наш не построенный дом, наше не реализованное дело, наш так и не родившийся ребёнок.

Чем сильнее я его люблю, тем больнее мне слышать о его жене. Я этого не хочу. Я и так каждый вечер представляю, как он возвращается домой, целует её, ест, что она приготовила, слушает, как прошёл её день, а ночью обнимает её и подтягивает ближе к себе, утыкается в её затылок. А ранним утром, когда фонари только гаснут, целует ей шею, проводит большим пальцем по губам и ждёт ответного движения тела.

Я — любовница, горькая полынь. Если бы меня не было, то мир был бы честнее, люди счастливее. По крайней мере, он.