Склизкий монстр в стразовом пиджаке

Все помешались на политике. Как дети, ей-богу. Трындят с утра до ночи. Я о ней ничего даже слышать не хочу. А хочу я сегодня поговорить о прекрасном. О самом драгоценном, что есть в этом мире, - о музыке. Ибо я меломан до мозга костей, включая спинной, и считаю, что хорошая музыка может иногда заменить и секс. Который тоже драгоценность ещё та. Ну, разумеется, речь идёт о людях с зашкаливающим (или почти зашкаливающим) интеллектом, которые, как считал камбербэтчевский Шерлок, невероятно сексуальны. А я ни на секунду не сомневаюсь, что суммарное IQ постоянных посетителей этого дивного ресурса под названием Чита.ру неизмеримо выше аналогичной субстанции, например, всей аудитории отечественного зомбоящика. Поэтому и публикую сей пост именно здесь, а не где-то там. Будучи твёрдо уверенным, что меня поймут правильно, ни разу не передёрнут и не опошлят.

Но для начала о том, что такое музыка и что такое НЕ музыка. Вот Дмитрия Хворостовского как-то спросили: «Что для вас музыка?». Маэстро ответил: «Музыка для меня – драгоценность». Я полностью разделяю это авторитетнейшее мнение. Музыка – это, как я уже отметил вначале, и есть драгоценность. Истинная, не фальшивая. Все остальное – это такой условный Стас Михайлов. Да простят меня многочисленные фанаты и фанатки этого биологического подвида, да порвут они меня на тысячу маленьких стасофобов, но я снова надену на себя поношенную маску Кэпа и заявлю во всеуслышание: подобное творчество – это квинтэссенция, идеальное воплощение всякой (не только околомузыкальной), пошлости, бездарности, тупости, безвкусицы и хамского самодовольства в одном лице. Это то, что подлежит уничтожению ядерным грибом, выжиганию калёным железом, вытравливанию цианистым калием. Даже гнусавый Юра Шатунов смотрится таким, знаете ли, благородным принцем на фоне этой отвратительной прямоходячей подставки под блескучие пиджаки.

Позволю себе маленькое лирическое отступление. Вообразите, например, что вы всю свою сознательную жизнь пили за обедом-ужином хрустальную, как слеза ангела, экспортную дорогущую водку или коньяк, привезённый щедрыми друзьями из Еревана, впитавший в себя одновременно солнечное армянское веселье и щемящую печаль дудука… Или щёлкающее весёлыми пузырьками белесое французское шампанское, после пары бокалов которого хочется совершить какой-нибудь легкомысленный, дурацкий поступок, например, поцеловать взасос первую попавшуюся на улице хорошенькую девушку, непременно рискуя получить люлей от её парня и обязательно желая вмазать ему в ответ, ибо нефиг – все хорошенькие девушки просто обязаны принадлежать только вам. Или, к примеру, вы любите брутальный арманьяк, томившийся полвека в мощной дубовой бочке; или божоле нуво, или шабли; ну или хотя бы даже и какую-нибудь высокопробную закарпатскую сливянку-горилку… Ладно, достаточно. И ко всему этому великолепию у вас обыкновенно и стол с красивой скатертью-посудой, и натурально серебряные ложечки, и офигенно белоснежные салфеточки. Напротив сидит неземной красоты девушка в белом шелковом платье, на полу лежит холеная молодая собака с умными глазами. И вот вы уже берете приборы, вилку в левую, нож в правую, предвкушая дивную трапезу, а за ней и другие удовольствия… И тут вам - тыдымс! - приносят заваренный доширак в пластиковой коробушке с пластиковой же вилкой и наливают в грязный гранёный стакан вонючее химическое пойло из картонной коробки с надписью «Винный напиток изабелла». И говорят: на вот, мил человек, поешь, чем богаты…

Что делаете вы? Вы встаёте, опрокидывая мебель и тарелки, и бежите в укромное место – поблевать. Отчего же такие, простите, физиологические ассоциации? Оттого что прослушивание хорошей музыки лично для меня более всего сравнимо по ощущениям с наслаждением отличной едой и напитками. И, как уже говорилось выше, в особых случаях – с качественным сексом. Как-то так. И если вы, благороднейшие друзья, привыкли вылавливать из бескрайнего океана музыки самую вкусную и ценную рыбу, то, разумеется, вонючие пиявки из смрадного болота вас не устроят. Вот примерно такие ощущения испытывает настоящий меломан, имеющий музыкальную прививку с детства, когда ему приходится вдруг слышать произведения Стаса Михайлова (а также Любы Успенской, Лепса и прочих газманообразных).

Почему так случилось, что великая культурная страна, которая подарила миру Рахманинова, Чайковского, Свиридова, Шостаковича, Будашкина, Рыбникова, Артемьева, Кошкина и других гениев, вдруг массово сошла с ума и толпой повалила на кремлёвские концерты какой-нибудь силиконовой Успенской или, прости Господи, Ваенги? Почему все эти блескучие, но убогие дискотеки 80-90-х с Таней Овсиенко и «Ласковым маем» набирают популярность с каждым годом? Всегда ли это лишь приятные воспоминания, связанные с бурной молодостью, или это приверженность именно вот этой так называемой музыке ретро, которая на самом деле ни хрена не ретро, а обыкновенное дерьмо? Почему страна, которая когда-то носила на руках Шаляпина и Магомаева (который, родись он в Штатах, легко затмил бы и Элвиса), сегодня взахлёб распевает омерзительные опусы гениального бездаря Игоря Матвиенко про берёзки, батяню комбата, гуляющих по ночам непарнокопытных животных и т.п., хотя на самом деле эти шедевры а-ля лубок гораздо вреднее доширака и дешёвой колбасы? Ведь колбаса и лапша в худшем случае вызывают язву, а вот продукция Матвиенко и ему подобных опасны раком интеллекта и способны в итоге вызвать смерть личности. Хотя нет. Я вам скажу почему. Это беда не только нашей страны. Это мировая беда. Дебильная, бездарная попса неумолимо наступает на весь музыкальный мир, как саранча. Но если на гнилом Западе попса выполняет свою непосредственную функцию, т.е. является просто попсой в чистом виде, то в России она традиционно приобретает особо чудовищные формы и сжирает все более-менее достойное. Заодно поедая мозги народонаселения, которое оживляется при любом примитивнейшем «тынц-тынц» и не желает слушать нормальную музыку, хотя в век интернета поиск приличной музыки не представляет никакой сложности. Потому что поглощать химическое дерьмо из супермаркетов под неандертальские выкрики и завывания Лепса и Ко гораздо проще. А под хорошую музыку необходим хороший алкоголь, хорошие продукты, приличная одежда, качественная жизнь, критическое мышление, свобода мысли, а потом ещё, не дай бог, Конституцию захочется перечитать… Ой, все. Зачем заморачиваться и все усложнять?

Ещё хуже, когда махровая отечественная попса рядится в патриотические одежды, и Матвиенко в этом преуспел как никто другой. Тут уж караул кричи, святых выноси, беги куда глаза глядят. Ибо более тошнотворного зрелища, чем мордовороты в гимнастёрках, ошалело ревущие со сцены про Родину-мать, и придумать нельзя. Вменяемому человеку с хорошим вкусом видеть это невыносимо. В то же время истинно патриотические произведения, например, «Песенку об Арбате» Окуджавы или розенбаумовские шедевры про Питер и Москву, не проорешь дурным голосом, для них не надо напяливать фальшивые маскарадные шинели и галифе, они не нуждаются в размахивании флагами. Их надо просто спеть так, чтобы вызвать искренние слезы и искреннюю любовь к Родине. Поэтому они обречены на успех среди ну очень узкой аудитории. Остальное народонаселение предпочитает скачущего и завывающего Газманова, который, кажется, вот-вот умрёт от патриотического оргазма прямо на сцене. А после концерта отправится прямиком на самолёт, в свою итальянскую недвижимость или к детям в Лондон – но это ревущей толпе знать не обязательно. Дешёвая колбаса и китайская лапша в комплекте с попсой уже лишила эту толпу разума. «Вперёд, Россия». Хорошо, что не ногами.

Ну да ладно. Я сбился. И на что­, прости Господи, - на политику, которую ненавижу. Тьфу. Мерзость. Я же про другое совсем. Тут недавно всякий, кроме ленивого, оборжал и обтроллил господина Лозу, который покусился, понимаешь, на святое, даже Цоя не пожалел. Народное творчество попёрло, как дрожжевое тесто: «Вот приедет к нам Лоза, скажет правду прям в глаза. Мик Джаггер». И т.д. При всём смехотворном и довольно жалком впечатлении, которое сейчас производит этот, в общем-то, далеко не бездарный и совершенно не глупый, но сильно постаревший, недовольный жизнью человек, кое-какие разумные зёрна в его словах вполне можно отыскать. Например, про то, что некоторые знаменитые музыканты оказались в нужное время в нужном месте. Совершеннейшая правда. Музыкантов в мире миллионы, среди них огромное множество талантливых, есть и гениальные. Но мы знаем именно о тех, кто оказался в нужное время в нужном месте. Утверждаю, как опытный путешественник, и все опытные путешественники меня не оспорят: потрясающие, порой гениальные музыканты встречаются на улицах городов всего мира, в переходах метро, в маленьких местных филармониях, даже в школьных оркестрах. Они и в Чите есть. Я не про тех, кто, напялив псевдорусские кокошники, завывает песни в стиле «Ох у дуба, ох у ели». Я про других — сведущие поймут. Практически в каждом населённом пункте Земли есть те, кто достоин стоять на самых больших сценах мира и услаждать слух миллиардов людей, но их никто не знает, у них нет раскрутки, им не улыбнулась удача в виде расторопного, делового и умного продюсера, как тем же битлам. И наоборот, большие сцены очистить бы от шлака, коим они теперь наполнены. Особенно это касается сцены отечественной. Отличных музыкантов в России полно. Только ходу им на большую сцену нет и вряд ли будет – все заполонил собою склизкий монстр в стразовом пиджаке под названием «условный Стас Михайлов». Убить этого монстра невозможно, как нельзя убить все, бабло приносящее. Аминь.

Иногда, правда, случаются чудеса, когда великолепные артисты, собирающие огромные залы, вдруг ненадолго слетают с катушек и делают вот это. Или вот это. Но это, скорее, исключения из правил. А вот условный Стас Михайлов на такие вещи явно неспособен. Он намертво закуклен в своём ничтожестве, которое принимает за вселенское величие.

И под занавес. Пусть Лоза говорит что угодно и как угодно, это его личное дело. Я бы с радостью согласился с утра до вечера слушать смешного, говорящего забавные глупости Лозу при условии, чтобы Стас Михайлов никогда не пел. Жаль, что мечта эта пуста.

Удачи вам и приятных сновидений мелодий.